BITS, BYTES E TIC-TACS

 

      Sentei na bancada e, por um segundo, ignorei o cursor piscando no VS Code. O cheiro de fluxo de solda e o zumbido dos coolers eram, naquele momento, o som ambiente da minha vida. Logo eu, a garota que os professores usam como exemplo, a filha que liga para os pais para contar como foi o almoço e a amiga que sempre tem um chiclete ou um cabo USB reserva na mochila para emprestar.

     Minha vida é um algoritmo bem escrito, sem loops infinitos ou exceções não tratadas. Ou, pelo menos, era o que as minhas colegas achavam.

— Rô, desiste. O atuador do braço robótico morreu — o Leo disse, jogando a toalha (ou melhor, o multímetro). — O torque tá certo, o código tá limpo, mas a mecânica travou. Vamos levar DP no semestre mais importante da Engenharia.

      A Mari estava quase chorando sobre o protótipo. O laboratório inteiro parou para ver o drama da gente. Senti os olhares de pena das outras meninas. "Lá vai a Rô perder o CR perfeito", deviam estar pensando.

      Abri a mochila. Mas não peguei o notebook.

      Tirei um estojo de madeira que herdei do meu avô. Quando o abri, o brilho das pinças de aço e das mini-chaves de fenda fezeram a Bia, da bancada ao lado, esticar o pescoço.

— O que é isso? Kit de maquiagem de luxo? — ela ironizou, mas o tom era de pura curiosidade.

— Meu kit de relojoaria mecânica — respondi, encaixando a lupa no meu olho direito.

     O silêncio que se seguiu foi melhor que qualquer "Hello World" rodando de primeira. Elas se amontoaram em volta. Eu, a menina dos algoritmos, estava ali, operando o "coração" de metal do robô com uma delicadeza que a computação não ensina.

— Tem uma partícula de silício travando a terceira engrenagem do planetário — anunciei, visualizando o problema através da lente de aumento. — O sensor entende como barreira física e corta a corrente. Não é bug, é atrito.

     Com uma pinça de ponta fina, removi o intruso microscópico. Depois, com um aplicador, usei uma gota quase invisível de óleo no eixo — o mesmo que uso nos relógios que tento consertar.

— Reseta o sistema, Léo!

     Ele apertou o botão. O braço robótico girou com uma elegância silenciosa, fazendo a mesma trajetória milimétrica que havíamos programado. O professor, que observava tudo de longe com um sorriso de canto, apenas acenou positivamente com a cabeça. Nota dez.

— Rô... você restaura relógios antigos? Tipo, de corda? — a Mari perguntou, ainda em choque. — Por que você nunca contou que era, tipo,  uma artesã do século XIX escondida num jeans da Renner?

      — Porque às vezes, para entender o futuro da inteligência artificial, você precisa entender o passado da mecânica bruta — sorri, fechando o estojo. — E convenhamos: o TikTok é legal, mas ouvir o "tic-tac" de um escape de âncora que eu mesma montei é o único som que faz meu tempo parar.

     Saí do laboratório sob o espanto geral. Naquela tarde, eu não era apenas uma estudante dedicada; eu era a garota que sabia consertar o tempo.

BEIJO DE CHOCOLATE

      Lembro-me bem do dia em que meu pai e o Silvio Afonso se reuniram em nossa sala. Com uma convicção que me marcou, Silvio dizia nunca ter conhecido alguém tão fiel quanto o próprio pai. Aqueles exemplos de retidão ficaram guardados em minha memória como um verdadeiro pilar de caráter.

     Ontem, na padaria, vi a dona do estabelecimento tricotando com uma idosa que eu nunca vi mais gorda. Elas cochichavam sobre um caso que parecia ecoar aquela conversa antiga. Curiosa, fiz-me de sonsa para ouvir sem ser notada. O assunto era a vizinha do 139 e — adivinha com quem? Com o meu pai!

     Se a mulher não tivesse mencionado o tom de loiro do cabelo da 'sujeita', eu jamais acreditaria que aquela figura — que minha mãe quase esbofeteou tempos atrás — estava rondando meu velho de novo. Mas meu pai é exatamente o que Silvio Afonso descreveu: um homem honrado. Ele não se dobra, pouco importa a beleza ou o dinheiro que a outra ostente.

     Como eu não podia abrir o bico para minha mãe, muito menos para a linguaruda da minha prima ou para as minhas amigas, guardei o segredo no peito. Ao chegar em casa com três sonhos, cinco pãezinhos quentes e uma caixa de chocolates, tasquei-lhe um beijo estalado. Meu pai ficou sem entender nada, mas aquele gesto era o meu jeito de dizer o orgulho que sinto do homem que ele é."

DIVIDENDOS DE SANGUE

 

     Entrei na faculdade achando que finalmente entenderia o mundo, mas acabo esbarrando na lógica cruel da guerra. Quando EUA e Irã se enfrentam, o mercado não chora; ele acelera. Defesa, petróleo, mineração... tudo sobe. É o lucro operando como o motor do caos. Só que o custo real é humano: é o sangue de quem confiou em promessas de paz e recebeu munição.

     É surreal pensar que existe bônus corporativo sobre a venda de armamentos. Esses arquitetos do conflito, que se escondem atrás de telas e cifras, esquecem que nem todo o dinheiro do mundo compra imunidade contra a própria finitude. Seria tão mais simples se o diálogo substituísse o front, se um jantar e o respeito bastassem... Mas o mercado ignora o valor da vida, pois ela não gera gráficos de barras.

     Será que esses loucos não percebem que reconstruir o que a guerra destrói custa muito mais caro do que o lucro pelo qual eles comemoram hoje? No fim, a conta da destruição sempre será maior que qualquer dividendo.

CARIDADE CEGA.

 

       Cara, é bizarro. O primo da minha mãe é a maior contradição em pessoa.   O mesmo cara que surta se a filha der "oi" pra um estranho, do nada escancara o portão pra desconhecidos só porque rolou um temporal e a galera ficou ao relento. 

    Tipo, caridade é maneiro, óbvio, mas precisava sacrificar a privacidade da própria família?

    No meio dessa galera que ele botou pra dentro, tem um garoto da idade da minha prima que exala uma vibe muito sinistra. O papo do cara é agressivo, “papo de rua” mesmo, como diz minha mãe, e o clima na casa ficou pesado real. Em menos de 48 horas a máscara caiu: o sujeito fica rondando os corredores, fazendo umas perguntas invasivas e com um olhar que, segundo minha prima — que tá tremendo de medo —, parece que tá despindo ela o tempo todo.

    E o pior: pra não contrariar o pai, ela não pode nem trancar a porta do quarto. Imagina o pânico! Recentemente o bagulho ficou sério: ela flagrou o vulto dele espiando pelo basculante do banheiro bem na hora que a mãe dela tava no banho. O estômago revirou, ela travou na hora. Se o cara tem coragem de invadir a privacidade da dona da casa, o que ele não faria com a filha? Minha prima não mora mais num lar, ela tá num campo minado, vigiando cada passo desse estranho que o pai dela, na maior cegueira, jura que é o “próximo” que ele está ajudando.

ARQUITETO DE AVENTURAS

 

      A Páscoa chega com um cheiro diferente dos meus tempos de criança. Não é apenas o aroma do chocolate que invade a casa, mas o perfume de uma memória que insiste em bater à porta: a figura do meu tio, o irmão da minha mãe, que transformava a sala em um mapa do tesouro.

      Lembro-me dele chegando com aquela bolsa pesada, estufada de guloseimas. Eu, pequena e ansiosa, corria em sua direção com os olhos brilhando. Ele, com um talento teatral que só os tios brincalhões possuem, desarmava minha alegria com uma frase ensaiada: 'Ih, minha sobrinha, este ano o dinheiro encurtou. Não consegui trazer nada'.

      Naqueles minutos, o mundo desabava. A tristeza era profunda, como só as tragédias infantis conseguem ser. Mas a queda era apenas o impulso para o voo. Logo, o sorriso dele entregava a farsa e a mágica começava. Os ovos não eram entregues na minha mão; eram conquistados.

      'Está frio, muito frio!', ele e quem estivesse lá, no momento, exclamavam enquanto eu passava longe do esconderijo. Eu procurava nos cantos da casa, movida pelas vozes que serviam de GPS. 'Tá frio! Esquentou! Tá morno... vai queimar!'. Quando eu finalmente encontrava o brilho do papel celofane escondido atrás da poltrona ou embaixo do armário, a explosão de felicidade era tão grande que parecia preencher todos os cômodos. Ele ria. A família ria. A Páscoa era aquele barulho de descoberta e festa.

      Depois que ele partiu, o silêncio tomou o lugar do 'tá quente, tá frio'. A brincadeira se foi com ele. Hoje, os mimos chegam direto das mãos do meu pai, da minha mãe e da minha avó — que, firme como é, nunca deixou de passar a data conosco. O carinho deles é imenso, o chocolate é doce, mas o ritual já não é mesmo.

      Agora, quando a Páscoa se aproxima, eu fecho os olhos e volto a ter sete ou oito anos. Sinto o frio na barriga da dúvida e o calor da descoberta. No fundo, a maior guloseima que ele me deixou não cabe em uma bolsa: foi a capacidade de transformar, em segundos, a tristeza extrema na maior das alegrias.

      Saudade, tio. Por aqui, hoje, o coração está queimando de tanto lembrar.