EU e o PAPA

 

Eu tinha 5 anos quando o Papa veio ao Brasil. Tenho a impressão de que a Jornada Mundial da Juventude seria realizada em Guaratiba, mas, devido ao lamaçal que a chuva causou no local, o evento foi transferido para Copacabana, região próxima à nossa residência. Lembro de minha mãe e meu tio segurando minha mão quando o papamóvel, saindo do Forte de Copacabana, parou perto da gente. O Papa, não cumprindo com a determinação, abriu a janela e acenou para o povo emocionado que o aplaudia. Minha mãe diz que não havia ninguém parecido com gente naquele Fiat, mas com alma, tipo pai olhando seus filhos, havia uma de branco. Já meu tio enxergava mais longe. Diz que nos olhos daquele homem tinha um brilho, o mesmo quando meu avô olhava para ele e para minha mãe.  Meu pai também não me enxerga de outra forma e, quando se refere aos filhos dos outros, jamais questiona a sexualidade, o quanto os pais têm no banco ou a cor da pele de cada um.

Para o meu avô, como para o meu pai, filhos são obra do amor. Enquanto isso, eu, Rô, meio chorosa, reflito sobre o Papa Francisco, e sobre o meu tio, que já se foi faz tempo.

Sem ler o que falam a respeito, deixo aqui meu pitaco. Pena que a vida seja dividida em três atos: “nascer, dizer ao que viemos, e morrer”. Como eles.